Dans un village niché entre les nuages et les brumes éternelles, où le temps semblait s’être endormi, vivait un vieux magicien aux yeux aussi profonds que les abîmes de la terre. Ses mains, noueuses comme les racines des chênes ancestraux, tremblaient légèrement chaque fois qu’il feuilletait son grimoire de cuir usé. Les villageois l’appelaient Maître Sylvestre, mais personne ne connaissait son vrai nom, perdu dans le labyrinthe des siècles.
Un soir d’automne, alors que le vent chuchotait d’anciens secrets à travers les vallées, le magicien sentit un appel lointain, presque imperceptible. Ce n’était pas une voix, ni un son, mais une vibration venue des entrailles de la montagne qui dominait le paysage. La Montagne Endormie, comme on l’appelait, était en sommeil depuis des générations, enveloppée d’un silence si épais qu’on aurait pu croire qu’elle n’avait jamais été vivante. Pourtant, cette nuit-là, elle respirait.
Sylvestre alluma un cierge de cire noire, sculpté dans la résine de pins sacrés, et traça un cercle de sel autour de lui. De son sac, il sortit une poignée de terre recueillie au pied de la montagne, des feuilles d’edelweiss séchées et une larme de cristal qu’il avait ramassée dans une grotte oubliée. Il commença à psalmodier d’une voix rauque et puissante des mots qui semblaient appartenir à une langue depuis longtemps oubliée des hommes. Les runes gravées dans le sol s’illuminèrent d’une lumière bleutée, et l’air crépita d’énergie.
« Toi qui dors sous les étoiles et les siècles, Éveille-toi, souviens-toi de ton souffle et de ta colère. Que la pierre se souvienne de la lave, Que le silence se brise en mille éclats de tonnerre. »
Un frisson parcourut la terre. Les oiseaux se turent. Les arbres inclinèrent leurs branches comme pour écouter. Puis, un grondement sourd, à peine perceptible, monta des profondeurs. La montagne trembla. Des fissures déchirèrent ses flancs, et une lueur rougeâtre perça les ténèbres, comme une paupière qui s’ouvre après un sommeil sans fin.
Les villageois, réveillés en sursaut, se précipitèrent hors de leurs maisons, les yeux écarquillés. Certains tombèrent à genoux, d’autres s’enfuirent dans la forêt. Mais Sylvestre resta immobile, les bras levés vers le ciel, tandis que la montagne se dressait, secouant son manteau de neige et de roche. Un rugissement assourdissant déchira la nuit, et une colonne de feu jaillit du sommet, éclairant la vallée d’une lumière aveuglante.
La montagne n’était plus endormie. Elle respirait. Elle vivait. Et le monde, pour la première fois en des siècles, trembla sous son regard.