Dans un petit village niché entre les collines, où le vent chuchotait d’anciens secrets à l’oreille du blé, vivait un jeune garçon nommé Éloi. Ses yeux, aussi brillants que des lucioles d’été, étaient toujours tournés vers le ciel. Chaque soir, lorsque le soleil s’endormait derrière la montagne et que les premières étoiles perçaient la toile noire de la nuit, Éloi s’allongeait dans l’herbe fraîche, les mains croisées derrière la tête, et rêvait.
Il rêvait de voyages lointains, de planètes inconnues où les arbres parlaient et les rivières chantaient. Il imaginait des cités de cristal flottant dans les nuages, des forêts où les feuilles étaient faites de lumière, et des océans si profonds qu’ils abritaient des mondes entiers. Pour lui, les étoiles n’étaient pas de simples points lumineux, mais des portes ouvertes sur l’infini, des promesses murmurées par l’univers.
Un soir, alors que la lune traçait un sillon argenté dans le ciel, Éloi formula un vœu. Il ferma les yeux, serra les poings très fort et murmura : « Un jour, je partirai. Je toucherai les étoiles et leur demanderai de me raconter leurs histoires. » Le vent, son complice, emporta ses mots vers le ciel comme une offrande.
Les années passèrent. Éloi grandit, mais son rêve ne s’éteignit jamais. Il étudia les cartes du ciel, apprit le langage des constellations et construisit d’étranges machines dans l’atelier poussiéreux de son grand-père. Les villageois le trouvaient un peu fou, mais il souriait seulement. Il savait que la folie, parfois, n’était qu’un autre nom pour la magie.
Et puis, un matin, alors que l’aube peignait le monde en rose et or, Éloi partit. Il emporta avec lui un sac rempli de rêves, une boussole pointée vers l’inconnu, et une certitude : quelque part là-haut, les étoiles l’attendaient.