Au cœur d’une forêt où les arbres s’élèvent comme les piliers d’une cathédrale oubliée, où la lumière du soleil perce à peine en éclats dorés et timides, se trouve un lac silencieux. Ses eaux, sombres et mystérieuses, reflètent à peine le ciel, comme si elles gardaient jalousement leurs secrets. Mais à sa surface, les nénuphars dansent.
Ils sont là, immobiles et pourtant vivants, leurs feuilles rondes et vertes flottant avec une grâce tranquille. Chaque nénuphar est une petite île, un havre pour les rêves des libellules et les confessions des grenouilles. Leurs fleurs, blanches ou roses, s’ouvrent le matin comme des mains tendues vers le ciel, puis se referment doucement au crépuscule, emportant les derniers rayons de lumière.
Quand le vent ose s’aventurer ici, il caresse leurs pétales et fait frémir l’eau. Des cercles concentriques naissent, s’étendent et disparaissent, comme des souvenirs qui s’effacent. Parfois, une brise plus audacieuse soulève une feuille, révélant un monde sous-marin où les poissons glissent entre les tiges, indifférents au passage du temps.
Personne ne vient jamais troubler cet endroit. Les humains ont oublié le chemin, et les créatures de la forêt préfèrent les clairières plus accessibles. Seul un vieux héron, solitaire et sage, se tient parfois au bord de l’eau, observant les nénuphars avec une patience infinie. Il sait que chaque fleur est une histoire, chaque feuille un poème écrit par la nature.
Et quand la nuit tombe, les nénuphars s’endorment, bercés par le chant des grillons et le murmure des feuilles. Le lac redevient un miroir, reflétant cette fois les étoiles, comme pour nous rappeler que même dans l’obscurité la plus profonde, il reste toujours une lueur d’espoir.