Au sommet d’une colline dorée, où le ciel rencontre la mer bleue sans fin, se dresse une vieille maison de pierre, silencieuse et fière. Ses murs, usés par le temps et les embruns, gardent les secrets des générations passées. Autour d’elle, des champs de lavande s’étendent à perte de vue, ondulant sous le vent chaud qui descend des montagnes. Chaque brise porte avec elle un parfum enivrant, mélange de soleil, de terre sèche et de fleurs violettes qui semblent chuchoter des récits anciens.
La maison, aux volets bleus délavés par le sel, s’éveille chaque matin aux premiers rayons du soleil. Les persiennes s’ouvrent lentement, laissant entrer la lumière dorée qui danse sur les meubles de bois patiné, les nappes brodées et les pots en terre cuite remplis d’herbes aromatiques. Le jardin, sauvage et généreux, regorge de romarin, de thym et de figuiers dont les branches s’étirent vers le ciel comme pour toucher les nuages.
Les soirs sont magiques. Quand le soleil se couche en Méditerranée, il emporte avec lui les soucis du monde, ne laissant que la douceur des crépuscules violets. Assis sur la vieille balançoire en fer forgé, on écoute le chant des cigales et le murmure des vagues se brisant sur les rochers en contrebas. Parfois, une brise légère soulève le parfum de la lavande, et l’air devient presque tangible, une fragrance qui enivre les sens et apaise l’âme.
Les épais murs de la maison conservent la fraîcheur du jour, et les nuits sont bercées par le bruissement des feuilles d’olivier et le clapotis lointain de la mer. Ici, le temps semble suspendu, comme si chaque instant était une invitation à savourer l'existence.