Le vent murmure à travers les branches comme une mélodie oubliée. Les feuilles, dorées et cuivrées, dansent une valse lente avant de se poser sur le sol humide. Le parc, jadis vert et bruyant d’enfants, s’est enveloppé d’une douceur mélancolique. Les sentiers, tapissés de ce tapis doré, craquent sous les pas des promeneurs solitaires, perdus dans leurs pensées.
La plupart des bancs, désormais vides, gardent encore la chaleur des corps qui s’y sont assis à midi. Les écureuils, pressés, enterrent leurs trésors sous les racines des vieux chênes, tandis que les corbeaux, juchés sur les réverbères, observent le monde d’un œil sage et sombre. L’air sent la terre humide, les champignons et le bois qui se prépare à son sommeil hivernal.
Au loin, près de l’étang, les nénuphars se fanent, leurs pétales se recroquevillent sur l’eau sombre. Un couple de canards, indifférents au changement des saisons, glisse en silence, laissant derrière eux des ondulations éphémères. Les arbres, progressivement dépouillés, tendent leurs branches vers le ciel gris, comme cherchant une dernière caresse de lumière.
L’automne n’est pas triste ; il est simplement pensif. Il invite à la contemplation, aux souvenirs des étés passés et à l’attente patiente du renouveau. Et dans ce parc, où chaque souffle de vent raconte une histoire, on comprend que la beauté réside aussi dans ce qui s’efface.