O vento sussurra entre os galhos como uma melodia esquecida. As folhas, douradas e acobreadas, dançam uma valsa lenta antes de se depositarem no chão úmido. O parque, outrora verde e barulhento com as crianças, envolveu-se em uma suavidade melancólica. Os caminhos, tapetados por esse manto dourado, estalam sob os passos dos caminhantes solitários, perdidos em pensamentos.
A maioria dos bancos, agora vazios, ainda guarda o calor dos corpos que se sentaram ali ao meio-dia. Os esquilos, apressados, enterram seus tesouros sob as raízes dos velhos carvalhos, enquanto os corvos, pousados nos postes de luz, observam o mundo com um olho sábio e escuro. O ar cheira a terra molhada, cogumelos e madeira que se prepara para seu sono invernal.
Ao longe, perto do lago, as vitórias-régias murcham, suas pétalas enroscam-se na água escura. Um casal de patos, indiferentes à mudança das estações, desliza em silêncio, deixando para trás ondulações passageiras. As árvores, gradualmente despidas, estendem seus galhos em direção ao céu cinzento, como se buscassem um último carinho de luz.
O outono não é triste; é apenas pensativo. Convida à contemplação, às memórias dos verões passados e à espera paciente da renovação. E neste parque, onde cada sopro de vento conta uma história, entende-se que a beleza também reside no que se desvanece.