In un villaggio perduto tra montagne e foresta, dove le nebbie del mattino si aggrappano ai tetti di paglia come anime irrequiete, viveva Élodie. Il suo nome, un tempo sussurrato con tenerezza, ora veniva pronunciato con paura. I paesani dicevano che avesse aperto una porta che nessun mortale avrebbe mai dovuto varcare.
Tutto iniziò con i sogni. Sogni in cui una voce, profonda e dolce come miele avvelenato, le parlava nell’oscurità. « Élodie… » Si svegliava di soprassalto, il cuore che batteva forte, la pelle madida di sudore freddo. Poi arrivarono i segni: oggetti che si muovevano da soli, specchi che riflettevano un’ombra dietro di lei, notti in cui il suo corpo si contorceva, mosso da una forza invisibile. I sacerdoti del villaggio tentarono esorcismi, tracciando croci sulla sua fronte, recitando antiche preghiere. Ma Zool rise. Riseva attraverso la sua bocca, una risata aspra e trionfante, mentre i suoi occhi, un tempo chiari come l’acqua di sorgente, si oscuravano fino a diventare inchiostro, senza fine e senza pupille.
Una sera d’inverno, mentre la luna era velata da pesanti nuvole di neve, Élodie scomparve. Fu trovata nel cuore della foresta, in piedi al centro di un cerchio di pietre nere, i suoi capelli sparsi come uno stendardo di battaglia. Non parlava più, ma la sua voce echeggiava, distorta, come se mille bocche sussurrassero attraverso la sua. « Sono venuto per restare, » disse lei — o piuttosto, disse lui. « Ora è mia. » E mentre i paesani, armati di torce e croci, osavano avvicinarsi, lei alzò le braccia, e il vento ululò, spegnendo le fiamme, piegando gli alberi come canne in una tempesta. « Non potete fare nulla contro di me, » ringhiò lei — o piuttosto, ringhiò lui. « Ora mi appartiene. » E mentre i paesani indietreggiavano terrorizzati, Élodie — o ciò che ne restava — lasciò sfuggire una risata che non era più umana.
Da quel giorno, si dice che nelle notti di luna nuova, una figura erri per la foresta. Una donna con occhi vuoti, vestita di stracci bianchi, che mormora parole in una lingua dimenticata. Alcuni dicono che cerchi un’anima per sostituire la sua, divorata da Zool. Altri sussurrano che non sia altro che un vaso rotto, un contenitore per qualcosa di molto più antico, molto più oscuro.
E se ascolti attentamente, quando il vento fruscia tra i rami, potresti sentire delle risate. Risa che non appartiene a questo mondo.