Profondo in una foresta dove gli alberi si ergono come le colonne di una cattedrale dimenticata, dove la luce del sole a malapena trapassa in timidi bagliori dorati, giace un lago silenzioso. Le sue acque, scure e misteriose, riflettono a stento il cielo, come se gelosamente custodissero i loro segreti. Ma sulla sua superficie, le ninfee danzano.
Sono lì, immobili eppure vive, le loro foglie verdi e rotonde galleggiano con grazia quieta. Ogni ninfea è una piccola isola, un rifugio per i sogni delle libellule e le confessioni delle rane. I loro fiori, bianchi o rosa, si aprono al mattino come mani che si protendono verso il cielo, poi si chiudono dolcemente al tramonto, portando via gli ultimi raggi di luce.
Quando il vento osa avventurarsi qui, accarezza i loro petali e fa tremare l’acqua. Cerchi concentrici nascono, si espandono e svaniscono, come ricordi che si dissolvono. A volte, una brezza più audace solleva una foglia, rivelando un mondo sommerso dove i pesci scivolano tra gli steli, indifferenti allo scorrere del tempo.
Nessuno viene mai a disturbare questo luogo. Gli umani hanno dimenticato il sentiero, e le creature del bosco preferiscono radure più accessibili. Solo un vecchio airone, solitario e saggio, a volte si ferma sulla riva, osservando le ninfee con infinita pazienza. Sa che ogni fiore è una storia, ogni foglia una poesia scritta dalla natura.
E quando cala la notte, le ninfee si addormentano, cullate dal canto dei grilli e dal bisbiglio delle foglie. Il lago torna a essere uno specchio, questa volta riflettendo le stelle, come a ricordarci che anche nell’oscurità più profonda c’è sempre un barlume di speranza.