En un pequeño pueblo escondido entre las colinas, donde el viento susurraba secretos antiguos al oído del trigo, vivía un niño llamado Eloí. Sus ojos, tan brillantes como luciérnagas de verano, siempre miraban hacia el cielo. Cada atardecer, cuando el sol se dormía tras la montaña y las primeras estrellas perforaban el lienzo negro de la noche, Eloí se tendía en la fresca hierba, con las manos cruzadas detrás de la cabeza, y soñaba.
Soñaba con viajes lejanos, con planetas desconocidos donde los árboles hablaban y los ríos cantaban. Imaginaba ciudades de cristal flotando en las nubes, bosques donde las hojas estaban hechas de luz y océanos tan profundos que guardaban mundos enteros. Para él, las estrellas no eran solo puntos de luz, sino puertas abiertas al infinito, promesas susurradas por el universo.
Una tarde, mientras la luna dibujaba una raya plateada en el cielo, Eloí hizo un deseo. Cerró los ojos, apretó los puños con fuerza y susurró: « Algún día me iré. Tocaré las estrellas y les pediré que me cuenten sus historias. » El viento, su cómplice, llevó sus palabras al cielo como una ofrenda.
Pasaron los años. Eloí creció, pero su sueño nunca se desvaneció. Estudió mapas estelares, aprendió el lenguaje de las constelaciones y construyó extrañas máquinas en el polvoriento taller de su abuelo. Los aldeanos lo creían un poco loco, pero él solo sonreía. Sabía que la locura, a veces, era solo otro nombre para la magia.
Y entonces, una mañana, cuando el amanecer pintaba el mundo de rosa y oro, Eloí se fue. Llevaba consigo una mochila llena de sueños, una brújula que apuntaba a lo desconocido y una certeza: en algún lugar allá arriba, las estrellas lo esperaban.