En las tierras doradas donde el sol abraza la sabana y las montañas se visten de púrpura al atardecer, vivía una mujer cuya belleza era cantada por los mismos vientos. La llamaban la Reina, no porque llevara una corona de oro o gobernara un reino de piedra, sino porque su alma irradiaba una luz capaz de eclipsar a las estrellas. Su risa era una melodía que calmaba las tormentas, y sus ojos eran dos lagos profundos que reflejaban los sueños de hombres y mujeres a través del continente.
Desde las costas del Atlántico hasta las orillas del océano Índico, los pueblos susurraban su nombre como una plegaria. Los ancianos decían que había nacido de un suspiro del desierto y una lágrima de la luna, que su piel llevaba el resplandor de la arena del mediodía y la suavidad de la noche africana. Pero la Reina era más que belleza: era sabiduría. Entendía el lenguaje de los baobabs, escuchaba las confesiones de los ríos, y sus manos, delgadas y fuertes, podían sanar heridas invisibles.
Un día, llegó un extraño de tierras lejanas, un hombre cuyos ojos eran tan fríos como los inviernos de montaña. Había oído hablar de ella y quería poseerla, como se posee un tesoro. Le ofreció diamantes, telas bordadas en oro y promesas huecas como conchas vacías. Pero la Reina sonrió y, con un gesto lento, señaló el horizonte: « Mira, » dijo. « Mi riqueza está allí, en las canciones de los niños, en la danza de los ancianos junto a las llamas de la tarde, en el arroz que crece y el mijo que madura. ¿Cómo podría cambiar eso por lo que brilla solo por un tiempo? »
Ofendido, el extraño intentó tomarla con engaños y luego con fuerza. Pero cada vez que extendía la mano, una niebla dorada lo envolvía, dejándolo solo, frente a su propio reflejo, más pobre que cuando llegó. Porque la Reina estaba protegida por algo más que su belleza: era la guardiana de historias antiguas, esos relatos que unen a los vivos con sus ancestros.
Pasaron los años. La Reina envejeció, y su belleza cambió, como cambia la luz del día. Su cabello se volvió plateado como las noches de luna llena, y aunque sus pasos se volvieron más lentos, los niños del pueblo aún la seguían, ávidos por sus historias. Una tarde, mientras el cielo ardía en rojo y oro, se sentó al pie del gran árbol de kapok, donde se reunían los ancianos. Les contó una última historia, sobre una mujer que había aprendido que la verdadera realeza no está en las miradas admirativas, sino en el amor que sembramos como semillas al viento.
Cuando cerró los ojos por última vez, no fueron lágrimas lo que cayó, sino flores silvestres, brotando donde sus pasos habían tocado la tierra. Y hasta hoy, cuando el viento sopla justo antes del amanecer, dicen que aún se puede escuchar su risa, ligera, llevada en las alas de los pájaros migratorios.