Tief in einem Wald, wo Bäume wie die Säulen einer vergessenen Kathedrale emporragen, wo das Sonnenlicht kaum in schüchternen goldenen Blitzen hindurchdringt, liegt ein stiller See. Seine Gewässer, dunkel und geheimnisvoll, spiegeln den Himmel kaum wider, als würden sie eifersüchtig ihre Geheimnisse hüten. Doch auf seiner Oberfläche tanzen Seerosen.
Sie sind da, regungslos und doch lebendig, ihre runden grünen Blätter treiben mit stiller Anmut. Jede Seerose ist eine winzige Insel, ein Refugium für die Träume der Libellen und die Geständnisse der Frösche. Ihre Blüten, weiß oder rosa, öffnen sich morgens wie Hände, die nach dem Himmel greifen, und schließen sich sanft bei Einbruch der Dämmerung, die letzten Lichtstrahlen mit sich tragend.
Wenn der Wind es wagt, hierherzuwehen, streichelt er ihre Blütenblätter und lässt das Wasser erzittern. Konzentrische Kreise entstehen, breiten sich aus und verschwinden, wie Erinnerungen, die verblassen. Manchmal hebt eine kühne Brise ein Blatt, enthüllt eine Unterwasserwelt, in der Fische zwischen den Stängeln gleiten, gleichgültig gegen den Lauf der Zeit.
Niemand kommt jemals, um diesen Ort zu stören. Die Menschen haben den Pfad vergessen, und die Waldtiere bevorzugen zugänglichere Lichtungen. Nur ein alter Reiher, einsam und weise, steht manchmal am Wasserrand und beobachtet die Seerosen mit unendlicher Geduld. Er weiß, dass jede Blüte eine Geschichte ist, jedes Blatt ein von der Natur geschriebenes Gedicht.
Und wenn die Nacht hereinbricht, schlafen die Seerosen ein, in den Schlaf gewiegt vom Gesang der Grillen und dem Flüstern der Blätter. Der See wird erneut zum Spiegel, diesmal die Sterne widerspiegelnd, als wollte er uns erinnern, dass selbst in der tiefsten Dunkelheit immer ein Funke Hoffnung bleibt.