Der Wind flüstert durch die Äste wie eine vergessene Melodie. Die Blätter, golden und kupfern, tanzen einen langsamen Walzer, bevor sie sich auf den feuchten Boden legen. Der Park, einst grün und laut vom Lachen der Kinder, hat sich in eine melancholische Sanftheit gehüllt. Die Wege, mit diesem goldenen Teppich bedeckt, knirschen unter den Schritten einsamer Spaziergänger, die in Gedanken versunken sind.
Die meisten Bänke, jetzt leer, bewahren noch die Wärme der Körper, die mittags dort saßen. Eichhörnchen, eilig, vergraben ihre Schätze unter den Wurzeln alter Eichen, während Krähen, auf Laternenpfählen sitzend, die Welt mit weisem, dunklem Blick beobachten. Die Luft riecht nach feuchter Erde, Pilzen und Holz, das sich auf seinen Winterschlaf vorbereitet.
In der Ferne, nahe dem Teich, welken die Seerosen, ihre Blütenblätter kräuseln sich auf dem dunklen Wasser. Ein Paar Enten, gleichgültig gegenüber dem Wechsel der Jahreszeiten, gleitet lautlos dahin und hinterlässt flüchtige Wellen. Die Bäume, nach und nach ihrer Blätter beraubt, strecken ihre Äste dem grauen Himmel entgegen, als suchten sie eine letzte Liebkosung des Lichts.
Der Herbst ist nicht traurig; er ist lediglich nachdenklich. Er lädt zur Besinnung ein, an vergangene Sommer zu denken und geduldig auf die Erneuerung zu warten. Und in diesem Park, wo jeder Hauch von Wind eine Geschichte erzählt, versteht man, dass Schönheit auch im Verblassen liegt.